В степи
Бунин Иван, 1889
2 / 5
- Вчера в степи я слышал отдаленный
- Крик журавлей. И дико и легко
- Он прозвенел над тихими полями...
- Путь добрый! Им не жаль нас покидать:
- И новая цветущая природа,
- И новая весна их ожидает
- За синими, за теплыми морями,
- А к нам идет угрюмая зима:
- Засохла степь, лес глохнет и желтеет,
- Осенний вечер, тучи нагоняя,
- Открыл в кустах звериные лазы,
- Листвой засыпал долы и овраги,
- И по ночам в их черной темноте,
- Под шум деревьев, свечками мерцают,
- Таинственно блуждая, волчьи очи...
- Да, край родной не радует теперь!
- И все-таки, кочующие птицы,
- Не пробуждает зависти во мне
- Ваш звонкий крик, и гордый и свободный.
3 / 5
- Здесь грустно. Ждем мы сумрачной поры,
- Когда в степи седой туман ночует,
- Когда во мгле рассвет едва белеет
- И лишь бугры чернеют сквозь туман.
- Но я люблю, кочующие птицы,
- Родные степи. Бедные селенья —
- Моя отчизна; я вернулся к ней,
- Усталый от скитаний одиноких,
- И понял красоту в ее печали
- И счастие — в печальной красоте.
4 / 5
- Бывают дни: повеет теплым ветром,
- Проглянет солнце, ярко озаряя
- И лес, и степь, и старую усадьбу,
- Пригреет листья влажные в лесу,
- Глядишь — и все опять повеселело!
- Как хорошо, кочующие птицы,
- Тогда у нас! Как весело и грустно
- В пустом лесу меж черными ветвями,
- Меж золотыми листьями берез
- Синеет наше ласковое небо!
- Я в эти дни люблю бродить, вдыхая
- Осинников поблекших аромат
- И слушая дроздов пролетных крики;
- Люблю уйти один на дальний хутор,
- Смотреть, как озимь мягко зеленеет,
- Как бархатом блестят на солнце пашни,
- А вдалеке, на жнивьях золотых,
- Стоит туман, прозрачный и лазурный.
5 / 5
- Моя весна тогда зовет меня,—
- Мечты любви и юности далекой,
- Когда я вас, кочующие птицы,
- С такою грустью к югу провожал!
- Мне вспоминается былое счастье,
- Былые дни... Но мне не жаль былого:
- Я не грущу, как прежде, о былом,—
- Оно живет в моем безмолвном сердце,
- А мир везде исполнен красоты.
- Мне в нем теперь все дорого и близко:
- И блеск весны за синими морями,
- И северные скудные поля,
- И даже то, что уж совсем не может
- Вас утешать, кочующие птицы,—
- Покорность грустной участи своей!