Верлен и Сезан
Маяковский Владимир, 1925
1 / 1
- Я стукаюсь
- о стол,
- о шкафа острия —
- четыре метра ежедневно мерь.
- Мне тесно здесь
- в отеле Istria —
- на коротышке
- rue Campagne-Premiere.
- Мне жмет.
- Парижская жизнь не про нас —
- в бульвары
- тоску рассыпай.
- Направо от нас —
- Boulevard Montparnasse,
- налево —
- Boulevard Raspail.
- Хожу и хожу,
- не щадя каблука,—
- хожу
- и ночь и день я,—
- хожу трафаретным поэтом, пока
- в глазах
- не встанут виденья.
- Туман — парикмахер,
- он делает гениев —
- загримировал
- одного
- бородой —
- Добрый вечер, m-r Тургенев.
- Добрый вечер, m-me Виардо.
- Пошел:
- «За что боролись?
- А Рудин?..
- А вы,
- именье
- возьми подпальни...»
- Мне
- их разговор эмигрантский
- нуден,
- и юркаю
- в кафе от скульни.
- Да.
- Это он,
- вот эта сова —
- не тронул
- великого
- тлен.
- Приподнял шляпу:
- «Comment ca va,
- cher camarade Verlaine?»
- Откуда вас знаю?
- Вас знают все.
- И вот
- довелось состукаться.
- Лет сорок
- вы тянете
- свой абсент
- из тысячи репродукций.
- Я раньше
- вас
- почти не читал,
- а нынче —
- вышло из моды,—
- и рад бы прочесть —
- не поймешь ни черта:
- по-русски дрянь,—
- переводы.
- Не злитесь,—
- со мной,
- должно быть, и вы
- знакомы
- лишь понаслышке.
- Поговорим
- о пустяках путевых,
- о нашинском ремеслишке.
- Теперь
- плохие стихи —
- труха.
- Хороший —
- себе дороже.
- С хорошим
- и я б
- свои потроха
- сложил
- под забором
- тоже.
- Бумаги
- гладь
- облевывая
- пером,
- концом губы —
- поэт,
- как блядь рублевая,
- живет
- с словцом любым.
- Я жизнь
- отдать
- за сегодня
- рад.
- Какая это громада!
- Вы чуете
- слово —
- пролетариат?—
- ему
- грандиозное надо.
- Из кожи
- надо
- вылазить тут,
- а нас —
- к журнальчикам
- премией.
- Когда ж поймут,
- что поэзия —
- труд,
- что место нужно
- и время ей.
- «Лицом к деревне»—
- заданье дано,—
- за гусли,
- поэты-други!
- Поймите ж —
- лицо у меня
- одно —
- оно лицо,
- а не флюгер.
- А тут и ГУС
- отверзает уста:
- вопрос не решен.
- «Который?
- Поэт?
- Так ведь это ж —
- просто кустарь,
- простой кустарь,
- без мотора».
- Перо
- такому
- в язык вонзи,
- прибей
- к векам кунсткамер.
- Ты врешь.
- Еще
- не найден бензин,
- что движет
- сердец кусками.
- Идею
- нельзя
- замешать на воде.
- В воде
- отсыреет идейка.
- Поэт
- никогда
- и не жил без идей.
- Что я —
- попугай?
- индейка?
- К рабочему
- надо
- идти серьезней —
- недооценили их мы.
- Поэты,
- покайтесь,
- пока не поздно,
- во всех
- отглагольных рифмах.
- У нас
- поэт
- событья берет —
- опишет
- вчерашний гул,
- а надо
- рваться
- в завтра,
- вперед,
- чтоб брюки
- трещали
- в шагу.
- В садах коммуны
- вспомнят о барде —
- какие
- птицы
- зальются им?
- Что
- будет
- с веток
- товарищ Вардин
- рассвистывать
- свои резолюции?!
- За глотку возьмем.
- «Теперь поори,
- несбитая быта морда!»
- И вижу,
- зависть
- зажглась и горит
- в глазах
- моего натюрморта.
- И каплет
- с Верлена
- в стакан слеза.
- Он весь —
- как зуб на сверлé.
- Тут
- к нам
- подходит
- Поль Сезан:
- «Я
- так
- напишу вас, Верлен».
- Он пишет.
- Смотрю,
- как краска свежа.
- Monsieur,
- простите вы меня,
- у нас
- старикам,
- как под хвост вожжа,
- бывало
- от вашего имени.
- Бывало —
- сезон,
- наш бог — Ван-Гог,
- другой сезон —
- Сезан.
- Теперь
- ушли от искусства
- вбок —
- не краску любят,
- а сан.
- Птенцы —
- у них
- молоко на губах,—
- а с детства
- к смирению падки.
- Большущее имя взяли
- АХРР,
- а чешут
- ответственным
- пятки.
- Небось
- не напишут
- мой портрет,—
- не трут
- понапрасну
- кисти.
- Ведь то же
- лицо как будто,—
- ан нет,
- рисуют
- кто поцекистей.
- Сезан
- остановился на линии,
- и весь
- размерсился — тронутый.
- Париж,
- фиолетовый,
- Париж в анилине,
- вставал
- за окном «Ротонды».